Неопубликованное

Одиночество… От тебя стынет в жилах кровь. От тебя по асфальтовым лентам. От тебя ночью улицы вновь молодёжь окропляет абсентом.

День идёт за днем, сменяясь ночами. Где-то впереди смерть, а сейчас жизнь ручьями. В ком отражусь в рост, а в ком — одними глазами. С кем будет всерьёз, а с кем на пять минут, и побежали.

Уж я бегал, бегал, бегал и устал. Сел на тумбочку, а бегать перестал. Вижу, по небу летит это галка, а потом ещё летит снова галка, а потом ещё летит галка, галка. А потом ещё летит снова галка. Почему я не летаю?

Красные всполохи на Вере Мухиной, то ли бронза, то ли кровь. Устало работники в общественном транспорте листают рилсы и хмурят бровь. «Что святого в вас: скидках и блогерах?» Ругался пропитый старик. «Церкви из пластика, любовь из латекса…» Но стала рядом красивая, и он сник.

Бросай свои планы на пару дней, дорога была длинна. И братьев сестёр обними скорей, рассказывай как дела. 

«Когда выпадет снег» — ты сказал и коснулся тревожно моих губ, заглушив поцелуем слова. Значит, счастье – не сон. Оно здесь. Оно будет возможно, когда выпадет снег.

Послушай старого глупца, чтоб дурнем не прослыть. Учуяв, пение тунца, погладь ушную прррыть! О бойся Бармаглота, сын! Он так свирлеп и дик, А в глyще рымит исполин злопастный Брррандашмыг.

Я каждый день любуюсь сочным синим небом, забросив сериалы, книги где-то посреди. Всю ночь играют небоскребы ярким светом. И соблазняют парки теплые дожди.